Les petites routes à travers les vignes et la pavane des saisons favorisent un tourisme plus secret. Encore faut-il accepter de se perdre un peu, de rouler au hasard, de marcher entre les règes, de descendre vers le Ciron ou d'aborder la forêt.        

                                                                                                               L'hiver est ici la saison géologique. La vigne dépouillée ne dissimule plus les galets pyrénéens ou les terres rouges. Une tristesse grelottante peut envahir ces croupes enbrumées, ces hameaux déserts. Malgré tout, la vie se manifeste : on taille la vigne, on brûle les sarments. Un autre jour, c'est la Castille : il fait très froid et très sec, le soleil d'hiver cogne sur les graves, le ciel est d'un bleu polaire. Le printemps est insaisissable. Cette année, il est exubérant : bourgeonnements d'arc-en-ciel, tamaris et lilas des jardins, maisons basses plus blanches, sifflements d'écoliers joyeux. L'an dernier, les giboulées atlantiques venaient cingler la contrée, les fumées devenaient folles.

 

                                                                                                               L'été, saison rassurante, exalte les couleurs Sauternaises et les millé étincelles des graves. Les châteaux ouvrent largement leurs portes et la campagne est animée. Temps de violons et de grappes joufflues. Lorsque l'automne s'installe, avec ses bouffées de vent d'Espagne, ses brumes bleutées et ses premiers vendangeurs, les touristes se sont fait rares. Pourtant c'est la saison des tragédies si la pluie assassine détruit  l'oeuvre du botrytis, ou de la ferveur comblée si les grains sont bien rôtis entre les feuilles déjà rougies, sous le ciel de palombes et d'echos assourdis.

 

 

On comprends mieux alors que ce pays vient d'ailleurs, de l'océan, des montagnes et du royaume des vents qui ont délégué leurs strates.

 

Aujourd'hui c'est le pays des fins de voyage pour la marée qui s'éteint devant Barsac, la forêt qui s'achève sur les premiers graves, le Ciron qui se fond dans la Garonne.    

                                                                                                    

C'est aussi un pays de grandes naissances: celles des millésimes dorés qui hâteront votre retour.

 

 

 

                                                                      Philippe HERNU